Зізнання вбивці ще недостатньо для того, аби передати справу до суду. Необхідно знайти труп, провести слідчий експеримент, встановити особу жертви. Пошуки тіл жертв Кузьменка – це дюжина окремих детективних історій.
Вечоріє, музика в кафе звучить голосніше. Сушко сердиться:
– Кузьменко не міг згадати деталей. Пори року в нього поділялися на два види: холодно й тепло. Жінок узагалі не може описати. Мав три категорії: молода (десь до 40 років), просто жінка (від 40 до 60) і літня (після 60). Усе! Більше жодних індивідуальних ознак. Ми тоді перерили купу відмовних матеріалів…
– Це як?
– Ну це коли міліція відмовлялася кримінальну справу порушувати. А було й таке, що на одну жертву було відкрито одразу дві справи. Одна – про зникнення, друга – коли знайшли настільки почорнілий труп, що встановити особу неможливо. Різне було. Пам'ятаю, шукали німу. Кузьменко її зґвалтував і задушив поблизу дачного кооперативу біля Одеської траси, а тіло викинув у кущі. Жінка худенька, маленька, тіло швидко скелетувалось. Кузя показує – тут має бути труп. Я місцевих правоохоронців запитую – де?
Сушко зітхає, дещо тужливо поглядаючи в склянку з водою, кличе офіціанта й замовляє бокал пива. Коли пиво приносять, робить великий ковток і продовжує:
– Згадують – був колись труп, був… Я: «Де?» – «Повезли до Фастова». – «Чому до Фастова?» – «У Василькові судмедексперт був у відпустці». Їдемо до Фастова. У Фастові згадують – щось таке було.
– А родичів не опитували?
– Родичів не було, самотня жінка, глухоніма. Дачники її бачили. Була жінка, ходила з квіточками, а потім зникла. Ось і все. Нікому не потрібна. Так ось у Фастові накриваю поляну, наливаю експертам. Поки бухали, знайшли якийсь журнал. Гортали-гортали… Кажуть – досліджували! Номер такий-то. Побухали ще, знайшли копію висновку. Добре. Єдине залишилось – труп де? Не знають, не пам'ятають, довго лежав. Скелет він же не смердить. Короче, я при них дістаю телефон, набираю, кажу в слухавку: «Вася, привіт!» Кидаю на них поглядом – п'ятеро. Ну і продовжую: «Вася, обдзвони мені райвідділи, п'ять камер вибери в різних районах!» Експерти перелякались: «Ти шо робиш?!» – «Не бійтеся, – кажу, – пацани». Наливаю: «Ну, давайте, може востаннє бухаємо». Один із них кричить: «Згадав, згадав! Комунальники забрали!»
Голос Сушка перегукує пісню Емі Вайнхаус: «Black, black, black…»
– Наступного дня ми почали трясти комунальників. Вони: «Труп був, але ми його віддали в похоронне агентство «Петро Великий».
– Ну й назва.
– Так, хороше агентство, у дитячому садку розташоване. Там такий непоганий вибір гробів і взагалі. Петро Пантелеймонович його очолював. Отакий мужик, царство йому небесне. Хороше агентство, район їм землю на цвинтар виділив. Вони що роблять – частину території займає приватне кладовище, частину – місце для захоронення неопізнаних осіб, безхатьків… Петро Пантелеймонович для цієї соціальної категорії все влаштував як годиться: з гробом, священиком, відспівуванням. Усе по-людськи. Єдине, що пам'ятників не встановлювали, робили металеві таблички з номером.
Емі Вайнхаус ніяк не вгамується: «I go back to…» («Я повертаюся...»). Музика лунає голосніше, голос Сушка також. Дві реальності накладаються одна на одну, здається, що під цю пісню десь далеко, над васильківським кладовищем, по сіреньких хмарах йде маленька німа жінка з жовтим букетиком. Невідомо, чому вона хоче, аби її знайшли. Це важливо. I go back to…
– Коли ми приїхали на ексгумацію, там було чисте поле.
– Тобто?
– Табличок нема – на металолом поцупили. Що робити? Прибігає директорка кладовища. Напідпитку. Показує єдину зачіпку – там посеред поля пам'ятник комусь поставили. Ви мультфільм «Острів скарбів» дивились? Ну ось. Від цього пам'ятника тридцять два кроки в одну сторону, потім тридцять два в іншу… Потім лопату тиць – і копаєте. Працюємо, менти гріються (із собою привезли), гробарі риються… Усе як має бути. Але довго. Метр розкопали, два, три… А гробу нема. Е-е-е, кажу. Директорка знову кроки відраховує, показує на місце збоку. Порпали-порпали, у якусь покришку вперлись. Дістають гріб, а там…
«Black, black, black, black…»
– ...А там лежить якась баба. Руда. Без ноги. Смердить – недавнє поховання, а нашому мало б уже роки три бути. Явно не вона. Я одразу обдзвонюю райвідділки, припускаючи, скільки цього разу мені камер знадобиться. Усе, думаю, усім кінець. Директорка кричить: «Ой не треба, не треба». Запитую: «Ви кого поховали? Нога де?»
Переполох, скандал. Прилітає Петро Пантелеймонович. Довго щось вимірює, лопату тиць – отут…
– Знайшли?
– Так!